1745 Mardi 23 Mars 2021

probablement intérieure seulement – j’ai froid – il est tard et rien ne vient, attendre en parlant, reproduire, s’attacher à lister des personnages plus ou moins connus (et de qui) dans une narration illusoire et alphabétique – tandis qu’elle hurle contre son fils caractériel – une espèce de dégoût, et des chansons tristes qui me viennent – la réclusion, probablement, intérieure aussi – continuer quand même ?

des nouvelles de S. (tenez bon !!!) : j’intègre que ces états d’âme sont peu de choses, mieux vaut aller de l’avant – et puis après on verra bien (rien à voir : p 97) – ne pas perdre de vue le monde qui se printanise – mardi c’est marché ou quoi ? avancer

c’est que le groupe, moi – pas vraiment – un peu, sans doute mais je sais ce manque de reconnaissance, toujours – à un moment, on suivait le décompte : les vaccins, pas avant le quinze d’avril m’a dit l’algo – l’opérette, les maxs, les gels, les injonctions contradictoires, les fausses vérités comme les vrais mensonges, non mais sinon, ça va bien au sommet de l’État –

cinémascope les images hein (c’est chez le tsar, cet autre immonde autocrate

on oublie ?) – allez, un mardi comme un autre, ils se ressemblent tous – voire…

La Flèche brisée (Delmer Daves, 1950)  (miscasting complet d’un James Stewart (42 piges) alors que Debra Paget en a 17 – ça ne fait rien, le film est quand même (pour un western) un classique (le dernier plan, c’est Luky Luke, « poor lonesome cowboy »)