Vingt et un trois seize

(elle est arrivée toute de bleu vêtue, un beau bleu, avec quelques traces de peinture sur l’épaule, ses cheveux désormais roux presque orange foncé, son gentil sourire, sac au dos « si je dois aller m’installer à B., comment tu vas faire ? » je ferai comme il se doit, je serai là, content de la voir)

(passant par le pont allant rejoindre D. et H. pour déjeuner-passage devant la maison de retraite où elles se sont retrouvées toutes les deux -leurs mères- puis retour vers Paris)

le monde, les bruits, les cris, les meurtres, les accidents, le brouillard, le vent dans les yeux : croisant le boulevard Voltaire (c’est celui d’Asnières ou Clichy, j’en sais rien), au fond de l’image, cette horreur absolue de tribunal difforme démesuré tellement inutilement grossier, on a l’impression -et là, vu de profil à quatre ou cinq kilomètres- d’une grenouille qui veut se faire grosse comme une vache à lait -l’Etat, les lois, les effets de manche