1493 samedi 11 juillet 2020

(c’est à Constantinople que sévit la pourriture – pour sauver son poste machin donne des gages à la peste brune – très fort et d’une intelligence princière : allons à la guerre, amis) (tandis que l’autre du même tonneau de fumier subit la grippette et que les gens meurent par dizaines de milliers) (pour ici, au palais royal hier à 18 heures j’ai failli y être – j’étais sur la route) – zéro nouvelle professionnelle : l’antique, à côté de cette hypocrite beauté : une gnognotte (non, mais quatre mois sans rien faire qui rapporte, ça vous plombe une trésorerie) fait beau mais frais

les maïs pompent l’eau, on a commencé à récolter les blés – le pommier se rétablit

on continue la route – il va falloir s’y mettre peut-être – je finis les phrases de la cinq bis – on fait comme on veut, j’ai l’impression de m’amuser mais je ne fais que racler le fond de la mare, remugles, boues, décomposition – ça pourrait aller mieux (je crois être tombé sur un sociopathe en fait d’employé – je me souviens qu’on donnait à mes sœurs les mêmes diminutifs qu’à ma grand-mère on l’appelait malou on les appelait martou michou il est possible que ça leur ait souverainement déplu, ou pas, il y avait là de l’affection – le nouveau monde à nouveau en lecture) croisé ce petit bolide (Patrick McGoohan dans le rôle de John Drake, qui va flanquer sa démission sur le bureau de son supérieur hiérarchique – c’était en noir&blanc il me semble – je n’ai jamais aimé cette série (je préférais la précédente) qui targuait (ça se dit, ça?) (pour orner décorer avec prétention ?)  le héros d’un « je ne suis pas un numéro » (il était le 6 pourtant)  – il tentait la comparaison avec double zéro sept – cinéma, télévision, la lutte a toujours été inégale) dans les oranges (la sienne était dans les verts) (en spéciale dédicace au père de CJ)

Bon week-end