1457 Vendredi 5 juin 2020 (Oublier Paris #92)

j’entame une semaine – la cinquante et unième de la soixante septième année – quantième trente quatre quatre vingt trois – journées : fois sept (soit vingt quatre trois cent douze) – dans un Paris dépeuplé (la pluie – les ouvriers de la rue Jacob, en train de fixer quelques poutres pour construire une terrasse confortable aux happy few « bizarre comme il y a moins de vélo » et de rire – la pluie tombe un peu – longtemps j’ai vécu dans ce quartier conscient de sa supériorité sur le reste total de la rive, de la ville, du pays et du monde entier – longtemps par ces rues j’allais aux cinémas du quartier voisin estampillé latin – rue de Lille officiait le tordu du cigare – dans ce qu’ils finirent par nommer « carré » (les vendeurs d’objets dits d’art) de la rive, bon nombre de statues, j’ai croisé (après passage devant Port Royal (palace littéraire – vitrines du restaurant chaulées – le suivant je ne suis pas sûr qu’il soit fermé (aux balcons de la suite impériale, les trois flèches croisées – sans image – puis la rue débaptisée Sébastien Bottin, puis celle de Beaune) j’ai croisé dis-je le couple trois cent soixante deuxième

on ne rentre pas demander le prix – on ne demande pas les prix – c’est fermé – de toutes manières, c’est moche – dans les rues quelques passant(e)s masqué(e)s – votre serviteur ne supporte pas le signe, il ne le porte qu’en autobus – le coin du quai marqué d’un restaurant (on affiche le menu : repas de midi, pas moins de cent euros, t’inquiète) (je me souviens de « turbot sauvage poché (etc)  » à quatre-ving-huit quand même (j’aime le poisson cependant : nous n’avons pas la même classe, certes) je me suis souvenu du temps où il y avait là un tabac, où les voituristes stationnaient moteurs tournants, où avec TNPPI on mangeait des sandwichs au rosbeef – l’hôtel où elle vivait est en travaux

bientôt rénové – grands frais, grande adresse, grand prix – le pont, celui du Carrousel, sans mendiant car sans touriste, augmenté de la pluie le fleuve et là, on sonde

au bout du fil (tu te souviens de « au bout du téléphone/il y a votre voix/ et il y a ces mots/ que je ne dirai pas » ? moi oui) des bulles

le fleuve brouillé (c’est la même qui chantait « les ronds dans l’eau » – elle ne chante plus, si ? – et Benoît aussi…)

(Chirac qui jurait qu’il traverserait le Styx à la nage s’il était élu dans les années à venir – promesses floues, crues, vides – il vécut en face, non loin, chez son ami) doucement dans une eau sale

apparaît le plongeur (masqué, fatalement)

casque jaune il s’éloigne, vue brouillée, ici même, il y a un peu plus de vingt cinq ans un premier mai – et on ne change pas la plaque, le nom propre de cet homme, Bouarram assassiné encore écorché- ah Paris, quelle pitié quelle honte… –

une pensée pour Camélia Jordana – une autre pour Assa Traoré et son frère mort – une autre encore au delà de l’océan pour Georges Floyd – nous autres, enmasqués sur nos certitudes de virus, les morts d’ici – le quai : dans la cour du Louvre, personne – passe un bus (le six neuf : dedans nous serons deux plus le chauffeur) (et mon masque) le quai l’ex-ministère des finances, la passerelle décadenassée – et en face, le café où Modiano (ou son héros) retrouvait son père (ou quelqu’un d’autre) (« étonnez-moi, Benoit » a-t-il écrit) (nobel littéraire  – comme Bob Dylan : je ne sais s’il a repris son never ending tour – sans doute pas…)

ici des mendiants vêtus de rose sous la bâche (il va probablement falloir que ce café change d’appellation) – Paris la pluie les rues vides de touristes une limousine et un néon rouge – back in Babylone