Deux trois trois cent soixante sept

(je fais ma saisie dans la cave, ça ne me gêne pas spécialement, mais j’ai pas la radio – et ça je n’aime pas) (il a bien dû se passer des trucs mais je ne sais plus – aujourd’hui, aussi, ainsi que demain l’adieu et puis c’en sera fait) je suis passé voir TNPPI qui dormait, cette adorable, toute recroquevillée (mais bah, ainsi les choses vont, je l’aime bien, une caresse, une pensée – elle est souvent non loin de moi, cependant – et je suis reparti

)

(la fleuriste a changé – on se croirait dans une banque, ça change quand les relations avec les clients deviennent à peine humaines) (monde de merde, hein) (en même temps la nouvelle est aussi sympathique que l’ancienne et me fait penser à E. quand elle travaillait du côté du village suisse)

J’asq 9. le prix ( après l’homme des hôtels, imagine-moi ça, et la femme de l’homme rouge) (et d’autres, certes) Nobel de littérature a été à Bob Dylan, que Patti a en décembre chanté une de ses chansons (il ne pouvait pas venir, tu comprends bien), je ne me souviens plus mais elle s’est plantée (un peu comme Faye et Warren), j’aime ça, je la revois chanter dans l’église Saint-Eustache il y a quelques années, avec un guitariste solo (je dis ça parce qu’il passe dans le poste) (Bob pas le guitariste)

(no comment pour le reste – encore que 2f soit de plus en plus proche de l’ordure (en tous cas, les mêmes arguments (pourris) à l’odeur brune), mais bon, brisons là et parlons d’autre chose)