Carnets de voyage(s) #80

Finalement (?) si, je l’ai retrouvée

elle n’a pas grand’chose à voir avec les nazis mais tu sais comment c’est, des fois, on interprète (il s’agit de la première classe S comme Sonder ça veut dire « spécial » et blanche comme celle-là, c’est année cinquante je suppose, j’ai pensé au Chasse-Clou elle était dans cette vitrine), on se promenait attendant le train, du haut de la terrasse de l’hôtel j’avais vu cette dame qui épluchait quelque légume

puis vint quelqu’un

les tongues et le partage des taches je suppose, on est parti à pied on a croisé quelques mendiants, pour aller à la gare, les rues sont défoncées, je me suis souvenu que lors de notre marche sur toute la longueur de Stadiou, nous avions croisé à trois heures du matin des ouvriers qui refaisaient la chaussée, camions goudrons équipements dans les oranges, une disproportion du travail obligé de nuit, et puis voilà, part le train et voguent les heures

toujours adoré le train – les réminiscences, les avions, le rapatriement, tout ça passe et se jette par la fenêtre –

on traverse la campagne, j’ai noté quelque part les divers arrêts – le train s’arrête, souvent, et on passe on monte on avance, la climatisation, le contrôle immédiat des billets, les gens qui dorment, vivent et crient les enfants

les oliveraies, le ciel bleu, blanc, chaud, au loin le mer Egée ça ne fait pas de doute, on va vers le nord il fait chaud, un plomb qui ravit pourtant, on aime cette chaleur, on lit (moi le « Romans » de Modiano, dix de ses textes, illustré, mais où manque la bibliographie de l’auteur – l’éditeur, cette honte…) (toi « Zone » peut-être, ou tous les deux le mots-croisés d’un journal pris à l’aéroport) on a faim, il me semble

on croise des splendeurs (celle-ci est manquée, mais c’est pour le contraste

c’est qu’on aime aussi les effets) ici au zoom les taches du soleil sur les plantations

est-ce mieux ? On pense à ce pays, son état, l’espoir qu’on avait eu en SYRIZA et qui s’est tari, le train avance assez heureusement, une seule voie, il grimpe, on pense à celui qui part de Manin à Gènes pour aller dans la montagne, on s’arrête, c’est fréquent, passent les heures, jamais on n’y sera pour sept heures, il y en a déjà quatre de passées et on s’arrête à nouveau

on attend sans doute celui qui vient d’en face, on ne se croise guère sur cette voie qui relie les deux plus grandes villes du pays (droite cadre, le voilà, les lampadaires balisent le quai, Larissa quarante minutes d’arrêt)

on repartait et les champs étalaient des couleurs mates

les reflets aux vitres les cris des enfants, on lit (j’ai pris sur moi de recenser les divers hôtels qui illustrent les dix romans, une liste comme une autre -entrées : 51, première : Hôtel Aviz à Lisbonne; dernière Hôtel Beaurivage à Lausanne -, comme celle des souvenirs que je garde d’avant mes sept ans)

nous ne sommes pas pressés, tout le temps devant nous (c’est vendredi que nous reviendrons, toute une longue plage…) , il est six heures et demie, voilà tout, on a faim soif, on a deux bouteilles d’eau, les sacs sont au dessus de nous, on ne craint rien

derrière nous, on a laissé, dans ses nuages, le mont Olympe Zeus et Jupiter et toute la clique gréco-romaine comme la lutte, ici comme on voit le train fonce deux voies parallèles qui ne se rejoignent jamais, on s’arrêtera encore, à nouveau, on finira par arriver vers neuf heures, la gare nous la verrions plus tard, pour le moment, une allée souterraine nous conduisait à une avenue venteuse, nous avions en main une sorte de carte, traînions nos valises, il faisait depuis un moment nuit

nous avions trouvé la chambre, un salon de coiffure d’une médiocre facture

au moins sait-on à quoi on a affaire, le dîner le vent le soir, on a croisé l’effigie de Mustapha Kemal -il est né en 81 dans le bled, c’est en Macédoine, il est mort (d’une cirrhose) en 38 à Istanbul-Constantinople-Byzance on pense toujours à ces années qui, voilà un siècle virent couler tant et tant de sang

le col cassé, il est de travers, mais c’est ainsi, on a marché le long d’avenues interminables il fait nuit, Egnatia c’est le nom d cette voie, on y creuse pour le métro, on bosse tandis que sur le front de mer on s’amuse, on boit on rit, les vacances commencent, il fait doux, le vent léger les chemises ouvertes les sandales on a ôté les chaussettes depuis un  moment, vers une heure, on ira se coucher (ici une vue de l’hôtel prise par le robot

bus omniprésents et cette vie de la ville, magnifique) dans les yeux on aura encore les paysages les rires des gens et cette image de quelque chose retrouvée, prise ce soir-là, je ne sais pas exactement, mais en tout cas, un morceau de cette Terre

La suite demain (si j’y arrive, Employée…)