2516 Vendredi 13 Septembre 2024

non, rien

par hasard, pont des Arts – marche longue – souvenir de ce jour d’il y a seize ans (vers trois heures et demie du matin, elle s’en allait) – ce spécimen un peu trouble

(#448) j’étais de l’autre côté de la rue, mais je crois que la photo l’avantage – ici un autre, moins couru sans doute, bien que, plus au point, on puisse mieux s’en saisir

officine semble-t-il spécialisée – non loin de celle du mari d’une Hélène croisée un jour vers le jardin (je chercherai – en vrai je ne retrouve pas, mais je me souviens) – aujourd’hui ça risque de parler littérature à Beaubourg, j’irai sans doute voir – c’est sans écriture ce jour mais le café a bouilli – elle me disait « ça ira mieux la prochaine fois, sans trop de mélancolie » je n’ai parlé que de la mort (notamment celle de mon ami photographe) – même image mais zoom arrière

avant hier au Carillon, avec le Chasse-clou, nous évoquions M. – hier avec apap au Temple d’Or, la Sicile et Sciascia (qui me fait souvenir de Svevo, qui tout au nord, mène à Trieste et, suivant un chemin de cuivre parcourt tout le pays à la manière de cette envie de révolution qui le parcourait dans les années soixante-dix du siècle dernier (comme l’évoque Erri De Luca dans les suppléments du Ils étaient les Brigades rouges tandis que lui n’en était pas – il faisait plus partie de Lotta continua qui n’avait que moins recours aux armes et à la lutte par elles – des idéaux cependant du même ordre, une manière peut-être un peu différente) (il y a toujours le cas Pinelli (ici, plus amples considérations) – il y a aussi le Camarade Lune (Barbara Balzerani, traduit de l’italien par Monique Bacelli, chez Cambourakis, 2016) : ils et elles ont perdu, dit-on) – la mort hante un peu tout, nimbe tout, l’arrière plan attriste – il faut avancer quand même ça ne serait de rien – le temps s’échappe et s’évade – l’intermède La zone d’intérêt  plombe aussi le bazar (un billet de Ville&cinéma va peut-être s’attacher à s’en déprendre) – sommeil merdique – hier soir, le tromboniste M. est arrivé, joyeux, heureux, une audition d’une semaine, circassienne (la chambre d’accueil des réfugiés peut aussi bien servir aux artistes, comédien.nes, musicien.nes, circassien.nes m’avait-il semblé – je me suis maudit de m’obliger à accepter – j’ai eu tort de me maudire)

je me souviens de la main de mon grand-père sur ma tête, qui me bénissait, et de lui qui marmonnait souriait – nous ne faisons, quoi qu’il puisse en être, que passer